(Sábado 15 de diciembre, hora rara, mal pronunciación, mal manejo de cualquier verbo. Resumen de varios meses ausente de blogs y mariconadas varias.) I'm back
domingo, 16 de diciembre de 2012
Excuse her
Le estoy escribieno a todo el mundo no he tomado maso menos pero queria salir con maiki que me dijo pero el tiene su chica entonces no esta bien. Tengo mala experiencia con gente con pareja atada entonce no peo foncho me dio auxilio buena onda mi roommate y guapo es pero esta loco entonce avbri la refri y saque la barena. Hay un monton de cosasantes no habia nada la posta q no habia. Pero pilsens muchas y arena tome recien y le hable. Todo el mundo creo mas q nada despidiendome por el fin dl mundo. Yo no creo qn esas cosas pero por si a caso cquiero dejar en claro q gracias a todos y esas cosas ehhhhhh. mariaj jose una chica del tuiter buean onda y me dice: la chela ajena y todo lo ajena y todo lo ajeno es mejor y yo redireccione el tema ese q no se va d mi cabeza. Yo estuve hace poco con un sujeto con novia r6 vecesss y no cero eh esencialmente se que esta mal pero por alguna razon algo me ata y no puedo vivir. Voy a resumir que hace tiempo no he escrito en mi blog este es mi blog y la gente me odia y a nadie en verdad en la vida le interesa leer de la vida online de alguien a menos q seas el asesino de alicia dlegado bueno aqui voy: tengo hambre en primer lugar no hay nada ahora. Un queso de 6 años Me mude. Este año un monton de coas pasaron en la vida azpirrinese mi nombre real es romina bueno empece a trabajar en un canal de television re loco todo jajaja y gracias a yuiter onda un dia un hombre se llamaba igual q mi primo en francia entocnesle dije y me dijo tu primero se llama jack y su mama SARA y yo siii que pasa nos averiguaste la vida? No resulta que era parienrte de mi primero en francia entonces un dia me manda un dm y me dice si quiero trabajar con el y yo ya todo liso pero en que trbajs y el soy gerente de atv jajajajajajajajajjajajajajajajajjajajajajaj no es broma y yo jaja claro que quiero hombre de una ahorita donde firmo papel bond! Y bueno entre como practicante y fue divertido conoci a monqieu pardo y una vez melcochita me toco la mano helada me dijo muchacha que frio haceee y conoci amigos gente todo bueneste año tambien yo cuando siempre he dicho q el dia que me case voy a hacer el amor eso decia proque asi lo queria en el fondo pero de pronto gire la cabeza asimile y dije un momento. No me quiero casar nunca creo entonces tengamolos yaa con quiennn no sabia y un sujeto con novia me dijo ya pues entocnes paso y ese dia una locura me dolio en verdad parecua una muerta no podia respirar y tenia obre todas las cosas gaans de orinar en el momento que onda nunca te puedes agauntar verdad azpi? Entonce fui al baño pero no eran ganas me parece en fin todo bien de ahi mas vezces de ahi yo ya no podia tuitear de virginidades porque ya no estaba mas entonces que mal se fue le sentido de mi vida jaja mnetira entonce me enmaore de otro chico un hippie marcelo tambien con novia loco que onda! Neotnce el me mandaba links de canciones y yo y asi hablabamos y cuando salia con sus amigos me decia ya vengo y cuando volvia yo toda miserable seguia en linea y me escribia: volvi de la reunion que tal entonces bien sellamos con un beso nuestro amro todo me gusta el tiene barba todos tienen barba este año 2012 me di cuenta que eso son mi tipo entonces ahy siempre me ustan los q apenas pudeen con su vida. Luego esta mario que vino de espaÑa a vivir y me dijo que queria vivir conmigo pero un momento manolito yo no queiro vivir con hombres y al final termine viviendo con hombres ahorita me he mudado di un paso a mi vida me mude con mi amigo foncho y un ruso jjajaja pavel el me quierrrrren perjudicar entonce buea onda los chabones y ahí estoy mis padres no lo aceptaron pero que se supone eh me van a encerrar amarrada? Pues no entonces ahí yo estoy contenta a veces tengo hambre nada mas. Renuncie al trabajo. No tengo ni un sol. Tengo 20 q foncho le preste para que le de a la seÑora pero quisiera despertarlo y que ir a comprar madonaldddddss me muero de hambre pero no lo despiero como esa vez q me olvide la llaves y lo tuve q llamar apara q me abra y se enojo tiro la puerta y todo despues compró cafe. Me gusta leer libros y soÑar que soy la de el libro. Me gusta el de seguridad del hotel de afuera una vez me ayudo a abrir la reja y se llama Ivan buenaonda creo que le gusto fuerte. Mi comida favorita es club sandiwch de Chilis. Mis mejores amigas son tuiteas una se fue de viaje recien la otra iene tatuajes hay otras creo o no. Me muero deamor siempre entonce sufro sola. Lloro todos los dias la gente me mira como si tuviera cánecr terminal y ahora me gusta tomar y antes no fumaba ponele eh que paso he mutado en algo raro epro todo bien. Un saludoa toda la genteeee del surr chico,,
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lunes, 28 de mayo de 2012
777
Me duele la vida, estos 20 años son iguales que los 19 con la diferencia que decir veinte es como clavarte un cincel de acero en el diafragma delante de un grupillo de personas que hacen cola para comprar mazamorra en Barranco. Así se siente...deshonroso. ¿Por qué? No sé, me gusta esa palabra.
No me gusta mi edad, no creo merecerla, no siento que la esté representando bien ¿se dan clases o algo?
Estoy muy aburrida, suena el teléfono y no pienso entusiasmada en la idea de que pueda ser alguien que me conecte a la exasperación, no actualmente. Despierto de la misma manera con la que me acuesto, ya sin aclarar desesperada que es la misma cama y posición desordenada. Pues bien...hablo de esa sensación interna de monotonía a la expectativa. ¿De qué carajos estoy hablando? Que mis Rominas amanecen sin mayores emociones y se duermen de la misma forma, sin nada qué contar...estreñimientos tal vez, una taza rota, una náusea frecuente, el desempleo como un don. Lo demás como el ajonjolí en la vida...no importa demasiado. La realidad sin vibrate mode en todas nosotras las 777 personalidades que cohabitan adhesivas, asfixiadas, opuestas las unas de las otras y aburridas...degeneradamente aburridas en mí. Capaz me ocurran eventos con mayor interés nacional en el día y no me esté dando cuenta. ¿Es algo por lo que hay que dejar activada a la preocupación? Y sí, ya que si no, básicamente no me quedaría nada más por hacer. Exagero, claro que sí pero ¿qué del corazón si no exagera 2 veces al día?
No me gustan las aceitunas, quizá de ahí pueda sacar algo, una historia, una novedad, quizá te estés aburriendo jodidamente y quieras ir a jalar la palanca que olvidaste o mientras lees capaz que te estés sacando un moco y seguramente ese moco o esa manija plateada formen parte de tu día, tu tarde y consigas recordarlo en la noche, contarlo en el desayuno del día siguiente. Yo lo dudo mucho y no lo recomendaría.
En realidad, ya va, claro que sí hay cosas qué contar y como tiempo me sobra más no el dinero, aquí un ejemplo de lo que quiere narrar mi espíritu:
Lo conocí a través de una red social, nada sofisticado y terriblemente usual. Vagos rumores, nada alarmante. Pasó un largo año y nunca le vi el rostro, a medias en verdad. Ya había escuchado su voz muchas veces, llamadas zombies inquietantes dolorosas, notas de voz, y para ser franca ya lo empezaba a querer. Es tonto en verdad porque dos cosas: 1.- Morir estrangulada 2.- Mamá dijo que no hablemos con extraños. Estoy segura hay 3 y 4 pero ahorita no estoy siendo tentada.
El entusiasta del muchacho en el inicio de la relación conocer-saber-entender-aceptar-alucinar, llevaba alta la afición, el afan e interés, acaso fascinación. Entonces uno observa y en reserva confiesa caramba éste hombre ¿de dónde ha salido para no devolverlo? Uno piensa a veces con el alma y porque puede. Entonces yo desconozco lo que ese hombre haya pensado. Ambos con cerebros similares, arrugados y rosados según mi enciclopedia visual de los seres vivos del Comercio (...y bueno) pero por más parecido que físicamente sean nuestros cerebros...a lo que no tengo acceso es a su alma. (En realidad tampoco al rollo del cerebro ya que si fuera cierto bastaría con diseccionarlo para encontrarse con los pensamientos, cosa loca e improbable)
Entonces nada, nada entonces. Él me llamó linda, partamos de ahí.
Le dije para vernos que más que vernos, conocernos y sentirnos, es decir ¿eres real? ¿ésto es un hombro? ¿estas son tus patillas? Y tocarlo y creer que de verdad existe el chabon porque es tiempo de mencionar que ya había desarrollado sentimientos de amor. Y que no piense que le voy a pedir matrimonio...solo verlo, ¡solo verlo por el amor al hombre bicentenario! Verle la puta cara de una vez, no es necesario mayores verbos comprometedores, podemos ser grandes amigos. No te iba a pedir que te apoderes de mis partes vitales, tampoco iba a dejar que encantes fácilmente mi área motriz del lenguaje somatosensorial y visual, no tan fácil. No si no era indispensable. Basta leerme. Basta entender ésto. No por nada navegue antes por google hoy.
Me atreví pues como los grandes indomables de la historia de los que recopilan información para los libros de historia, a viajar hasta su distrito y dejar en algún firmamento optimista un regalo y una carta para él. Y digo "viajé" porque tomé dos carros para llegar al destino final. Flaco, no conozco tu casa pero te dejo éste presente en éste lugar y espero que estés vivo para que vayas a verlo y te enamores más de mí.
No fue, y cuando digo que no fue, no fue y cuando digo dos veces que no fue es porque NO FUE.
Acá un claro enigma. El tipo claramente no quiere que lo vea, ¿acaso una cirujía mal obrada? ¿acaso un miembro viril de color verde que no anda pero baila? Eliminemos ésta pregunta de nuestras vidas ahora.
¿Acaso un pasado oscuro como espía encubierto utilizando apelativos peculiares tales como Kassandra?
Cuentos, patrañas. Por último yo lo puedo entender, claro después de asimilarlo con un bol de cereales varios. Fin del tema.
Te dicen cosas lindas y uno ya por instinto de conservación las toma, las guarda, llega a casa y las remoja en té, las mira deshacerse porque eso son...deshechos. Deshechos lindos que mierda.
Ya para acabar con ésto que ya veo que me tienes minimizada por andar tuiteando y esperando RT's a lo loco... El que dice querer algo, sencillo mi amor, va y lo coge, lo mira, lo utiliza, lo que tus antojos y tus ganas decidan...pero LO HACE. No se queda queriendo. El que tiene huevos lo encara y el resto es el resto, pésimo sinónimo.
¿QUÈ FUISTE? Un user sin cara. Embarrado de iconos y misterio en caracteres. Tranquilo, segura como que existe mi alma me atrevo a decir casi avergonzada que el otro mes tendré un novo impasse sensiblero y no será precisamente por ti. Ya está, ¿si ven niñas que hoy tuvimos algo qué contar? Terminamos, vámonos a casa. Ya les contamos que las aceitunas a nosotras...no nos gustan.
No me gusta mi edad, no creo merecerla, no siento que la esté representando bien ¿se dan clases o algo?
Estoy muy aburrida, suena el teléfono y no pienso entusiasmada en la idea de que pueda ser alguien que me conecte a la exasperación, no actualmente. Despierto de la misma manera con la que me acuesto, ya sin aclarar desesperada que es la misma cama y posición desordenada. Pues bien...hablo de esa sensación interna de monotonía a la expectativa. ¿De qué carajos estoy hablando? Que mis Rominas amanecen sin mayores emociones y se duermen de la misma forma, sin nada qué contar...estreñimientos tal vez, una taza rota, una náusea frecuente, el desempleo como un don. Lo demás como el ajonjolí en la vida...no importa demasiado. La realidad sin vibrate mode en todas nosotras las 777 personalidades que cohabitan adhesivas, asfixiadas, opuestas las unas de las otras y aburridas...degeneradamente aburridas en mí. Capaz me ocurran eventos con mayor interés nacional en el día y no me esté dando cuenta. ¿Es algo por lo que hay que dejar activada a la preocupación? Y sí, ya que si no, básicamente no me quedaría nada más por hacer. Exagero, claro que sí pero ¿qué del corazón si no exagera 2 veces al día?
No me gustan las aceitunas, quizá de ahí pueda sacar algo, una historia, una novedad, quizá te estés aburriendo jodidamente y quieras ir a jalar la palanca que olvidaste o mientras lees capaz que te estés sacando un moco y seguramente ese moco o esa manija plateada formen parte de tu día, tu tarde y consigas recordarlo en la noche, contarlo en el desayuno del día siguiente. Yo lo dudo mucho y no lo recomendaría.
En realidad, ya va, claro que sí hay cosas qué contar y como tiempo me sobra más no el dinero, aquí un ejemplo de lo que quiere narrar mi espíritu:
Lo conocí a través de una red social, nada sofisticado y terriblemente usual. Vagos rumores, nada alarmante. Pasó un largo año y nunca le vi el rostro, a medias en verdad. Ya había escuchado su voz muchas veces, llamadas zombies inquietantes dolorosas, notas de voz, y para ser franca ya lo empezaba a querer. Es tonto en verdad porque dos cosas: 1.- Morir estrangulada 2.- Mamá dijo que no hablemos con extraños. Estoy segura hay 3 y 4 pero ahorita no estoy siendo tentada.
El entusiasta del muchacho en el inicio de la relación conocer-saber-entender-aceptar-alucinar, llevaba alta la afición, el afan e interés, acaso fascinación. Entonces uno observa y en reserva confiesa caramba éste hombre ¿de dónde ha salido para no devolverlo? Uno piensa a veces con el alma y porque puede. Entonces yo desconozco lo que ese hombre haya pensado. Ambos con cerebros similares, arrugados y rosados según mi enciclopedia visual de los seres vivos del Comercio (...y bueno) pero por más parecido que físicamente sean nuestros cerebros...a lo que no tengo acceso es a su alma. (En realidad tampoco al rollo del cerebro ya que si fuera cierto bastaría con diseccionarlo para encontrarse con los pensamientos, cosa loca e improbable)
Entonces nada, nada entonces. Él me llamó linda, partamos de ahí.
Me atreví pues como los grandes indomables de la historia de los que recopilan información para los libros de historia, a viajar hasta su distrito y dejar en algún firmamento optimista un regalo y una carta para él. Y digo "viajé" porque tomé dos carros para llegar al destino final. Flaco, no conozco tu casa pero te dejo éste presente en éste lugar y espero que estés vivo para que vayas a verlo y te enamores más de mí.
No fue, y cuando digo que no fue, no fue y cuando digo dos veces que no fue es porque NO FUE.
Acá un claro enigma. El tipo claramente no quiere que lo vea, ¿acaso una cirujía mal obrada? ¿acaso un miembro viril de color verde que no anda pero baila? Eliminemos ésta pregunta de nuestras vidas ahora.
¿Acaso un pasado oscuro como espía encubierto utilizando apelativos peculiares tales como Kassandra?
Cuentos, patrañas. Por último yo lo puedo entender, claro después de asimilarlo con un bol de cereales varios. Fin del tema.
Te dicen cosas lindas y uno ya por instinto de conservación las toma, las guarda, llega a casa y las remoja en té, las mira deshacerse porque eso son...deshechos. Deshechos lindos que mierda.
Ya para acabar con ésto que ya veo que me tienes minimizada por andar tuiteando y esperando RT's a lo loco... El que dice querer algo, sencillo mi amor, va y lo coge, lo mira, lo utiliza, lo que tus antojos y tus ganas decidan...pero LO HACE. No se queda queriendo. El que tiene huevos lo encara y el resto es el resto, pésimo sinónimo.
¿QUÈ FUISTE? Un user sin cara. Embarrado de iconos y misterio en caracteres. Tranquilo, segura como que existe mi alma me atrevo a decir casi avergonzada que el otro mes tendré un novo impasse sensiblero y no será precisamente por ti. Ya está, ¿si ven niñas que hoy tuvimos algo qué contar? Terminamos, vámonos a casa. Ya les contamos que las aceitunas a nosotras...no nos gustan.
martes, 24 de enero de 2012
Gizmo no quiere que ponga un título.
Eran, no sé...onda 7 de la tarde más o menos, una de las horas en que a Gizmo se le saca a que respire aire callejero, a que marque territorio en los postes y por qué no, a depositar lo depositable. (Gizmo mi perro, el perro)
La ruta ese día era ir a la bodega a comprar provisiones, hacer que se distraiga y volver a casa, a nuestras vidas de perro. Partimos pues a consumar el plan, sin contar con que la ruta esa noche daría un vuelco inesperado esta vez con otra finalidad... Casi a una cuadra de casa vimos a un grupillo de infantes amontonados como una revuelta popular, aparentemente comentando y apreciando un bulto sobre el pasto del parque, pensé: se viene algo feo...me estaba por acercar y una de las integrantes de la jauría me llama para unirme y ver lo que acontecía. Que quede claro que tengo 20 y esos niños no pasaban de 10, pero soy muy sociable y me integro rápido a las actividades informales.
Era lo que temía: perritos abandonados a su suerte, y digo TEMÍA porque para experiencias en abandonos tengo un máster y está absolutamente de más decir que amo a estos seres incapaces de expresarse como tú, pero igualarse por qué no.
Eran 2, dos pequeñuelos machos ambos, indiscutiblemente preciosos y desgraciadamente solos, encontrados por estos niños en una bolsa mojada, con la intención absoluta de deshacerse de ellos como cajas de pizza aplastadas, y si mojados estaban pues me atrevo a declarar que los querían eliminar en cierta manera, en el modo más brutal e innecesario. Estas cosas a mí no solo me encoleriza a niveles insospechados, sino que hacen que el alma se me parta en 16...siendo incapaz de volver a restaurar los pedazos y esto confirma lo ya habitualmente reconocido: hay gente mala, y estoy siendo educada al manifestarme pero en realidad quiero decir: hay gente de mierda que merecen ser incinerados en la más cercana hoguera por un integrante resentido del Movadef. Eso, gente de mierda ¿qué se quiere decir? Gente que por cerebro tiene seguramente restos de carne molida, rancia y putrefacta, sin sentimientos; no tengo idea si alguna vez en sus vidas fueron maltratados, de no ser así...que suceda lo más pronto.
Pero no todo es lacra, no todo es tristeza, no todo es malo. Cuando me acerqué a estos perritos estaban abrigados por unas mantitas rosadas y salvadoras...una de las niñas (la que me pidió acercarme) había corrido a casa a portar algo para el frío, algo para calmar su tembladera ya que recuerden, estaban sádicamente mojados. Pensé en silencio: aún hay esperanzas en los corazones de los terrícolas.
Eran muchos niños, digo, a veces uno conoce a los nenes de su barrio porque los vio crecer pero estos eran muchos para mí y la mayoría nunca antes vistos de quién sabe qué madres.
Conversando con ellos tratando de sacar información y haciendo que mi cerebro plantee lo más rápido posible en una solución, aparece uno de los padres de los mocosos a decir que no los toquen, que podían tener alguna enfermedad, que los dejen tirados en cualquier miserable caja y que de pronto alguien los encuentre y se los lleve. Ok, antes que nada, antes de insultar al gran ejemplo de padre que apareció como un ángel maligno, es cierto que pudieron estar enfermos, es cierto que no pudieron estar desparasitados, pero a mí qué CHUCHA señor, ¿con mucha más razón no le parece? Si su hijo se enferma...¿lo mete en un costal y lo tira al mar? ¿no verdad? Ahora, eso de que alguien llegue de pronto como caído del cielo, los vea y otro de los verbos inciertos: que se los LLEVE (porque nada nos garantiza) hace que dude ciertamente en sus capacidades señor empresario, porque yo lo conozco, conozco a su familia, usted conoce a la mía y me importa ¡3 PITOS! lo que proclame, yo me los llevo y sanseacabó.
Después de mi ¿Es broma? el gordo canalla se fue. (Con sus hijos claro) Les dije a los mocosos (que cada vez iban en aumento) ¡Llevémoslos a las veterinarias! accedieron sin pestañear, quizá porque son niños y sintieron que era un juego o una nueva aventura, quizá, pero ese tipo de actitud era la que necesitaba en esos minutos mientras preocupada y asustada no dejaba de pensar qué pasaría si no los reciben. Esa misma pregunta me hicieron uno por uno de los engendros que recorrían conmigo el barrio en busca de cabida para los cachorritos, es decir...¿basta sí? Todavía no sé ni qué espero de la vida y me están martirizando con sus preguntas. La escena era un tanto cómica, yo caminando con una bolsa de golosinas en la mano derecha, en la izquierda con la correa...a un Gizmo a la expectativa y de a ratos confundido por extraños y nuevos caminos transitados, y entre esos dos brazos a uno de los perritos encontrados, junto a mí la nena más grande del grupo cargando al otro perrito y atrás de las dos: 12 niños aproximadamente, de todas las edades menos diez, de todos los tamaños, olores y colores; multiplicándose cada vez más y hablando por supuesto cada vez más fuerte, volviéndome loca y empeorando mi situación nerviosa a causa de la negativa de las veterinarias más cercanas. En muchas oportunidades grité: ¡¿Por qué no se van a jugar que son Superman en su balcón?! O los infinitos: ¡Cállense, ¿pueden dejar de GRITAR?! Y las ya cansadas: ¿Por qué no se van a dormir?
Ya voy a acabar.
8:30pm y mis 5 sentidos fallaban. Pensé: me los quedo, me los quedo y ya veo qué le digo a papá y a quién se los doy. Gracias a un Dios matemático, mi madre (que no es muy amante de los animales pero por alguna singular razón, ama con locura, pasión y desenfreno a Gizmo) ese día no llegaría a dormir porque se fue a un retiro familiar, (del cual ni un miembro de su familia asistió con ella por cierto) entonces sin mi madre para juzgar, digamos que tenía media libertad para si se me antojaba...montar una obra de teatro con los perritos.
Decepcionada de la gente y sintiendo cada vez más la bizarra presión de los niños, me adelanté en el camino y no pude evitar llorar ni desatar los inquebrantables nudos de garganta, lloraba apresurando el paso y mirando al pequeñuelo que tenía en brazos, se me partía el corazón porque pensaba "¿qué va a ser de ellos? ¿por qué tienen que pasar por esto? ¿¡quién fue el hijo de puta!?" Y nada, me controlé, llegue a casa, me despedí de la manada (que se quedaron en la puerta de mi hogar hasta que salí por la ventana a decir que estaba todo bien) y los tuve conmigo, no sabía exactamente cuáles eran los siguientes pasos a seguir, los limpié, los acomodé en un cajón que mi madre sacó de un ropero gigante para vender/regalar vaya uno a saber qué, les coloqué una manta, (manta que Gizmo colaboró) acto seguido me sumergí en toda red social existente a compartir la historia, pedir ayuda y a plasmar imágenes de ellos. David Guetta fue uno de los nombres a los que uno de ellos reaccionó. Al otro le puse Carlitos porque quise.
Ellos están bien ahora,gracias a Dios las personas respondieron de inmediato a la causa y en menos de media hora ya tenían padres adoptivos. No hubo ese día mejor sensación sobre mi cuerpo. A las personas que los abandonaron como basura les digo GRACIAS, gracias por haber sido tan MIERDAS, gracias a su comportamiento inmundo ahora Carlitos y David G ya tienen casa, comida y nueva familia, gracias porque ahora están mejor de lo que hubieran estado con ustedes en el caso de no haberlos tirado a la calle...porque esa es la expresión correcta y eso no se le hace a los hijos. Hace poco me entere que estaban por sacrificar a 33 perritos por el cierre de una perrera, que bonito... es como mandar a quemar a todo un pabellón de prisioneros en la cárcel porque van a construír un Tottus. Muy bonito.
Pero esto no acaba acá, hay miles y millones de casos al día; hay gente a la que no se le enseñó la bondad, a la que no se le educa... Dicen que eso te nace, yo creo que no...si nunca me enseñaron que matar es malo probablemente cuando vea un asesinato pensare que es tan normal como comprar pan por la tarde. Así que aprendan a enseñar que la crueldad no es digna ni santa. Que Dios te está mirando, ¿entendiste?
Eso es todo. Gizmo dice guau.
La ruta ese día era ir a la bodega a comprar provisiones, hacer que se distraiga y volver a casa, a nuestras vidas de perro. Partimos pues a consumar el plan, sin contar con que la ruta esa noche daría un vuelco inesperado esta vez con otra finalidad... Casi a una cuadra de casa vimos a un grupillo de infantes amontonados como una revuelta popular, aparentemente comentando y apreciando un bulto sobre el pasto del parque, pensé: se viene algo feo...me estaba por acercar y una de las integrantes de la jauría me llama para unirme y ver lo que acontecía. Que quede claro que tengo 20 y esos niños no pasaban de 10, pero soy muy sociable y me integro rápido a las actividades informales.
Era lo que temía: perritos abandonados a su suerte, y digo TEMÍA porque para experiencias en abandonos tengo un máster y está absolutamente de más decir que amo a estos seres incapaces de expresarse como tú, pero igualarse por qué no.
Eran 2, dos pequeñuelos machos ambos, indiscutiblemente preciosos y desgraciadamente solos, encontrados por estos niños en una bolsa mojada, con la intención absoluta de deshacerse de ellos como cajas de pizza aplastadas, y si mojados estaban pues me atrevo a declarar que los querían eliminar en cierta manera, en el modo más brutal e innecesario. Estas cosas a mí no solo me encoleriza a niveles insospechados, sino que hacen que el alma se me parta en 16...siendo incapaz de volver a restaurar los pedazos y esto confirma lo ya habitualmente reconocido: hay gente mala, y estoy siendo educada al manifestarme pero en realidad quiero decir: hay gente de mierda que merecen ser incinerados en la más cercana hoguera por un integrante resentido del Movadef. Eso, gente de mierda ¿qué se quiere decir? Gente que por cerebro tiene seguramente restos de carne molida, rancia y putrefacta, sin sentimientos; no tengo idea si alguna vez en sus vidas fueron maltratados, de no ser así...que suceda lo más pronto.
Pero no todo es lacra, no todo es tristeza, no todo es malo. Cuando me acerqué a estos perritos estaban abrigados por unas mantitas rosadas y salvadoras...una de las niñas (la que me pidió acercarme) había corrido a casa a portar algo para el frío, algo para calmar su tembladera ya que recuerden, estaban sádicamente mojados. Pensé en silencio: aún hay esperanzas en los corazones de los terrícolas.
Eran muchos niños, digo, a veces uno conoce a los nenes de su barrio porque los vio crecer pero estos eran muchos para mí y la mayoría nunca antes vistos de quién sabe qué madres.
Conversando con ellos tratando de sacar información y haciendo que mi cerebro plantee lo más rápido posible en una solución, aparece uno de los padres de los mocosos a decir que no los toquen, que podían tener alguna enfermedad, que los dejen tirados en cualquier miserable caja y que de pronto alguien los encuentre y se los lleve. Ok, antes que nada, antes de insultar al gran ejemplo de padre que apareció como un ángel maligno, es cierto que pudieron estar enfermos, es cierto que no pudieron estar desparasitados, pero a mí qué CHUCHA señor, ¿con mucha más razón no le parece? Si su hijo se enferma...¿lo mete en un costal y lo tira al mar? ¿no verdad? Ahora, eso de que alguien llegue de pronto como caído del cielo, los vea y otro de los verbos inciertos: que se los LLEVE (porque nada nos garantiza) hace que dude ciertamente en sus capacidades señor empresario, porque yo lo conozco, conozco a su familia, usted conoce a la mía y me importa ¡3 PITOS! lo que proclame, yo me los llevo y sanseacabó.
Después de mi ¿Es broma? el gordo canalla se fue. (Con sus hijos claro) Les dije a los mocosos (que cada vez iban en aumento) ¡Llevémoslos a las veterinarias! accedieron sin pestañear, quizá porque son niños y sintieron que era un juego o una nueva aventura, quizá, pero ese tipo de actitud era la que necesitaba en esos minutos mientras preocupada y asustada no dejaba de pensar qué pasaría si no los reciben. Esa misma pregunta me hicieron uno por uno de los engendros que recorrían conmigo el barrio en busca de cabida para los cachorritos, es decir...¿basta sí? Todavía no sé ni qué espero de la vida y me están martirizando con sus preguntas. La escena era un tanto cómica, yo caminando con una bolsa de golosinas en la mano derecha, en la izquierda con la correa...a un Gizmo a la expectativa y de a ratos confundido por extraños y nuevos caminos transitados, y entre esos dos brazos a uno de los perritos encontrados, junto a mí la nena más grande del grupo cargando al otro perrito y atrás de las dos: 12 niños aproximadamente, de todas las edades menos diez, de todos los tamaños, olores y colores; multiplicándose cada vez más y hablando por supuesto cada vez más fuerte, volviéndome loca y empeorando mi situación nerviosa a causa de la negativa de las veterinarias más cercanas. En muchas oportunidades grité: ¡¿Por qué no se van a jugar que son Superman en su balcón?! O los infinitos: ¡Cállense, ¿pueden dejar de GRITAR?! Y las ya cansadas: ¿Por qué no se van a dormir?
Ya voy a acabar.
8:30pm y mis 5 sentidos fallaban. Pensé: me los quedo, me los quedo y ya veo qué le digo a papá y a quién se los doy. Gracias a un Dios matemático, mi madre (que no es muy amante de los animales pero por alguna singular razón, ama con locura, pasión y desenfreno a Gizmo) ese día no llegaría a dormir porque se fue a un retiro familiar, (del cual ni un miembro de su familia asistió con ella por cierto) entonces sin mi madre para juzgar, digamos que tenía media libertad para si se me antojaba...montar una obra de teatro con los perritos.
Decepcionada de la gente y sintiendo cada vez más la bizarra presión de los niños, me adelanté en el camino y no pude evitar llorar ni desatar los inquebrantables nudos de garganta, lloraba apresurando el paso y mirando al pequeñuelo que tenía en brazos, se me partía el corazón porque pensaba "¿qué va a ser de ellos? ¿por qué tienen que pasar por esto? ¿¡quién fue el hijo de puta!?" Y nada, me controlé, llegue a casa, me despedí de la manada (que se quedaron en la puerta de mi hogar hasta que salí por la ventana a decir que estaba todo bien) y los tuve conmigo, no sabía exactamente cuáles eran los siguientes pasos a seguir, los limpié, los acomodé en un cajón que mi madre sacó de un ropero gigante para vender/regalar vaya uno a saber qué, les coloqué una manta, (manta que Gizmo colaboró) acto seguido me sumergí en toda red social existente a compartir la historia, pedir ayuda y a plasmar imágenes de ellos. David Guetta fue uno de los nombres a los que uno de ellos reaccionó. Al otro le puse Carlitos porque quise.
Ellos están bien ahora,gracias a Dios las personas respondieron de inmediato a la causa y en menos de media hora ya tenían padres adoptivos. No hubo ese día mejor sensación sobre mi cuerpo. A las personas que los abandonaron como basura les digo GRACIAS, gracias por haber sido tan MIERDAS, gracias a su comportamiento inmundo ahora Carlitos y David G ya tienen casa, comida y nueva familia, gracias porque ahora están mejor de lo que hubieran estado con ustedes en el caso de no haberlos tirado a la calle...porque esa es la expresión correcta y eso no se le hace a los hijos. Hace poco me entere que estaban por sacrificar a 33 perritos por el cierre de una perrera, que bonito... es como mandar a quemar a todo un pabellón de prisioneros en la cárcel porque van a construír un Tottus. Muy bonito.
Pero esto no acaba acá, hay miles y millones de casos al día; hay gente a la que no se le enseñó la bondad, a la que no se le educa... Dicen que eso te nace, yo creo que no...si nunca me enseñaron que matar es malo probablemente cuando vea un asesinato pensare que es tan normal como comprar pan por la tarde. Así que aprendan a enseñar que la crueldad no es digna ni santa. Que Dios te está mirando, ¿entendiste?
Eso es todo. Gizmo dice guau.
miércoles, 11 de enero de 2012
Cuando el asunto es complicado, nada mejor que lápiz y papel.
Con el perro a los pies de mi cama sin tender, con una bolsa de manzanas "Delicia" que mi viejo compró y depositó en ella creyendo que la cocina tiene mucho que ver con mi habitación. De a ratos mirando la caja de tinte Garnier Nutrisse, (con aceites nutritivos de frutas) pensando en si los ojos de la modelo que aparece en la portada de la caja son reales y a la vez dudando en si "Rubio muy claro" esta vez funcionará; me queda claro que de rubio a rubio MUY claro, hay diferencias abismales, y no es que pretenda ser rubia, no...Es un tema del que no dependo y que tienes que hablarlo con Recursos Humanos.
La noticia es esta: quiero escribir y no puedo, y qué digo quiero, ¡me muero!, ¡lo necesito! Porque me canso, los problemas internos del ser humano, los desastres, los dolores, los nudos de garganta, las mariposas de mierda...¡por algún lado tienen que salir! Y al no salir me canso, y seguro algunos sostendrán: "Ay por favor, ¿escribir para hallar tu bienestar? Se presumen Coelho una mañana de cielo gris y rosas marchitas" pues sí, aunque suene a un manoseado cliché...sí pues, escribir a veces te puede ayudar como método de terapia, desahogo emocional, lo que quieras. ¿O qué te piensas? ¿Que escribir solo lo hace Bayly cuando se pelea con sus hijas? ¿Que Cortázar era el único que lo hacía en los momentos más avinagrados como puede ser una enfermedad? Pues no, si me da la gana escribo, si te da la gana puedes hacerlo como antídoto, buscando sentirte mejor; aunque para ser francos a veces ni eso se consigue... no me siento mejor pero puedo sentarme a meditar, sacar conclusiones de los "conflictos" que redacté y salieron de mi cerebro como quien derrama un poco de chicha mientras sube las escaleras, porque aquel vaso estaba muy lleno, así sin querer. Y en mi caso es mucho más patético y digno de un par de patadas en el cráneo: si no me pongo a escribir mis desastres, mañana amanezco calva y sin cejas porque me aburro, me desespera el no hacer nada y tener los diablos azules encima. Entonces ¿qué hago? Juego conmigo... porque mis cosas son sagradas, si me pongo a lanzar zapatos por la ventana o mis colores y plumones, me voy a arrepentir al minuto 2... Si rompo platos o garabateo las paredes del baño, mi vieja me hace estofado de Oompa loompa; entonces para salvar infraestructuras, objetos ajenos e inviolables, me rapaba la parte superior del cabello y me ponía a llorar... Por lo tanto, para rescatar a̶l̶ s̶o̶l̶d̶a̶d̶o̶ ̶Ry̶a̶n̶ mi autoestima y supervivencia en la sociedad, elijo escribir; que es más bonito y menos paranoico.
El tema ahora es que no puedo. Mi intención no era transcribir lo que han interpretado hasta aquí... es narrar una mini desgracia recién sacada de la compañía de las desgracias S.A que habitan en mí. ( Si claro ¿cuáles son tus "desgracias"? ¿No puedes pelar un mango? ¿Se te acabaron las toallas higiénicas antes de tiempo? ¿No sabes silbar? ¿Tu chacra no produce? ¿No tienes chacra? ) ¿Cuáles son sus problemas señorita de 20 años que repite como los monos lo que hace el resto de señoritas de 20 años que se quejan de todo lo que pasa por sus tetas? ¿Cuáles son esos problemas que la torturan según usted, desde hace décadas? ¿Cuáles?
Bueno, en 1er lugar es DÉCADA y en 2do lugar si sé silbar. Ahora, "mis desgracias" sí pues, sobrevienen de hace siglos, pero esa no es la trama... Sucede que quiero morirme o explotar (que vendría a ser lo mismo ya que si explotas, revientas y lo más probable es que no lo logres) Quiero SALIR de este "no nada" del "no pasa nada" y resolver que ya pues...estoy como la bosta, que me siento para el carajo y necesito abrazos gratis, pero como no me provoca mendigarlos mejor escribo y que las sensaciones carajenses se queden entre líneas sin esfuerzo, sin contacto alguno.
La paciencia de ustedes se agota y aún no me estacioné en el detalle de lo que ocurre acá. Y no lo haré por tres motivos, uno: hay un niño de mierda a través de mi ventana que llora y grita como si estuviera envenenado, toda la puta madrugada (7:00am) bloqueándome el sueño y configurándome el cerebro. Dos: un helicóptero presumido que sospecha estar dándole otra versión a Top Gun y el último pero no menos luciférico: unos abominables inertes degenerados que revientan cohetes a las 7, 8 de la mañana y hacen que al perro que tengo a los pies de la cama, se venga en espasmos de colores. ¡COHETES! ¡A LAS 8:AM! ¡ME ESTÁS JODIENDO TINELLI! Hay que empezar a matar gente en vez de salir a trabajar.
Y nada, que estos tres distractores hicieron que recite estas líneas desatadas y llenas de amor. Y conté cero de lo que me asfixio por decir, no me concentro, hablé cualquiera, utilicé frases exageradas y "malas palabras" porque son mejores que sostener una felicidad artificial, comiendo manzanas e intentando que mi pelo se aclare para salir a la calle y sonreírle a los vecinos y a la vida, por más conveniente y efectiva pastilla para el alma que sea...(lo es) Pero por ahora solo quiero putear y entonar en mayúsculas la aversión hacia gargantas de criaturas y helicópteros, porque es el proceso por el que tengo que pasar para vomitar diablos azules, que estoy segura no tienen nada que ver con los pitufos jugando a la Ouija.
Me gustan las manzanas.
La noticia es esta: quiero escribir y no puedo, y qué digo quiero, ¡me muero!, ¡lo necesito! Porque me canso, los problemas internos del ser humano, los desastres, los dolores, los nudos de garganta, las mariposas de mierda...¡por algún lado tienen que salir! Y al no salir me canso, y seguro algunos sostendrán: "Ay por favor, ¿escribir para hallar tu bienestar? Se presumen Coelho una mañana de cielo gris y rosas marchitas" pues sí, aunque suene a un manoseado cliché...sí pues, escribir a veces te puede ayudar como método de terapia, desahogo emocional, lo que quieras. ¿O qué te piensas? ¿Que escribir solo lo hace Bayly cuando se pelea con sus hijas? ¿Que Cortázar era el único que lo hacía en los momentos más avinagrados como puede ser una enfermedad? Pues no, si me da la gana escribo, si te da la gana puedes hacerlo como antídoto, buscando sentirte mejor; aunque para ser francos a veces ni eso se consigue... no me siento mejor pero puedo sentarme a meditar, sacar conclusiones de los "conflictos" que redacté y salieron de mi cerebro como quien derrama un poco de chicha mientras sube las escaleras, porque aquel vaso estaba muy lleno, así sin querer. Y en mi caso es mucho más patético y digno de un par de patadas en el cráneo: si no me pongo a escribir mis desastres, mañana amanezco calva y sin cejas porque me aburro, me desespera el no hacer nada y tener los diablos azules encima. Entonces ¿qué hago? Juego conmigo... porque mis cosas son sagradas, si me pongo a lanzar zapatos por la ventana o mis colores y plumones, me voy a arrepentir al minuto 2... Si rompo platos o garabateo las paredes del baño, mi vieja me hace estofado de Oompa loompa; entonces para salvar infraestructuras, objetos ajenos e inviolables, me rapaba la parte superior del cabello y me ponía a llorar... Por lo tanto, para rescatar a̶l̶ s̶o̶l̶d̶a̶d̶o̶ ̶Ry̶a̶n̶ mi autoestima y supervivencia en la sociedad, elijo escribir; que es más bonito y menos paranoico.
El tema ahora es que no puedo. Mi intención no era transcribir lo que han interpretado hasta aquí... es narrar una mini desgracia recién sacada de la compañía de las desgracias S.A que habitan en mí. ( Si claro ¿cuáles son tus "desgracias"? ¿No puedes pelar un mango? ¿Se te acabaron las toallas higiénicas antes de tiempo? ¿No sabes silbar? ¿Tu chacra no produce? ¿No tienes chacra? ) ¿Cuáles son sus problemas señorita de 20 años que repite como los monos lo que hace el resto de señoritas de 20 años que se quejan de todo lo que pasa por sus tetas? ¿Cuáles son esos problemas que la torturan según usted, desde hace décadas? ¿Cuáles?
Bueno, en 1er lugar es DÉCADA y en 2do lugar si sé silbar. Ahora, "mis desgracias" sí pues, sobrevienen de hace siglos, pero esa no es la trama... Sucede que quiero morirme o explotar (que vendría a ser lo mismo ya que si explotas, revientas y lo más probable es que no lo logres) Quiero SALIR de este "no nada" del "no pasa nada" y resolver que ya pues...estoy como la bosta, que me siento para el carajo y necesito abrazos gratis, pero como no me provoca mendigarlos mejor escribo y que las sensaciones carajenses se queden entre líneas sin esfuerzo, sin contacto alguno.
La paciencia de ustedes se agota y aún no me estacioné en el detalle de lo que ocurre acá. Y no lo haré por tres motivos, uno: hay un niño de mierda a través de mi ventana que llora y grita como si estuviera envenenado, toda la puta madrugada (7:00am) bloqueándome el sueño y configurándome el cerebro. Dos: un helicóptero presumido que sospecha estar dándole otra versión a Top Gun y el último pero no menos luciférico: unos abominables inertes degenerados que revientan cohetes a las 7, 8 de la mañana y hacen que al perro que tengo a los pies de la cama, se venga en espasmos de colores. ¡COHETES! ¡A LAS 8:AM! ¡ME ESTÁS JODIENDO TINELLI! Hay que empezar a matar gente en vez de salir a trabajar.
Y nada, que estos tres distractores hicieron que recite estas líneas desatadas y llenas de amor. Y conté cero de lo que me asfixio por decir, no me concentro, hablé cualquiera, utilicé frases exageradas y "malas palabras" porque son mejores que sostener una felicidad artificial, comiendo manzanas e intentando que mi pelo se aclare para salir a la calle y sonreírle a los vecinos y a la vida, por más conveniente y efectiva pastilla para el alma que sea...(lo es) Pero por ahora solo quiero putear y entonar en mayúsculas la aversión hacia gargantas de criaturas y helicópteros, porque es el proceso por el que tengo que pasar para vomitar diablos azules, que estoy segura no tienen nada que ver con los pitufos jugando a la Ouija.
Me gustan las manzanas.
sábado, 12 de noviembre de 2011
Eutanasia I love You.
Chau Octubre...si me escucharas Oh gran mes morado, dulce como el turrón y misericordioso como un feriado, te pediría que te quedes, que vuelvas, que no nos urge la llegada del panetón, que el turrón es el puto amo y todavía no lo comí. Hablando de eso...señores productores de turrón tradicional, estas líneas van para ustedes en el caso de que Anonymous pida un traslado a los santos mundos bloggeros Batman, acabe con todos los blogs y solo el mío limonero quede vigente para ustedes y para el ratón Pérez.
LEAN: ¿Es necesario la gran estrella de David sobre la masa y las bolitas asesinas en TODO el degenerado turrón? Porque no contentos con salvajes bolillas que entorpecen mi camino hacia la masa y la miel, tengo que gastar tipo 1,2 minutos (en total) arrancando estrellas con la única función de romper dientes y joderle la vida al hambre y a la ansiedad...piensen en ello. (Ya entiendo por qué Doña Pepa ahora baila samba en el Copacabana.)
Bueno, bueno, bueno ¿En qué estaba? ah sí, Octubre...maldito buitre carroñero. Noviembre...métete con una de tu tamaño.
Existen muchos motivos para odiar a Noviembre, para temerle. En pocos días cumplo 20, y decir que estoy asustada es crecerme la nariz y colgar pulseras de playa en ella...ESTOY ATERRADA, nerviosa, intimidada, porque son 20, " ¿y qué son 20? " dicen los de 22 y 25 "Yo quisiera volver a los 20" "Los 20, son los 20" 20,20,20, tanto drama por los 20 ya está, el índice de pobreza en el país no se verá afectado por cumplir 20. ¡LET'S MOVE ON, YOU LITTLE BASTARD!
Ok, ok puede que los redondeados 20 no se vean tan mal de acá a un par de meses pero 19...hey 19, no sé si lo ven pero el número 1 está ahí adelante, ¿lo ven? ¿lo sienten? Es un intento de 7 pero es mucho más impresionable y conmovedor, hasta me atrevería a declarar al número uno como el ser supremo, el inicio del universo, el principio creador del que proceden todas las cosas...esto es mucho más romántico que Hamlet envenenado, esto es Literatura, Astrología, el número uno es la biblia y Dios es su apellido.
No tienen idea del fascinante placer que fue para mí ver, escuchar y hablar del patético 11.11.11
Viene después que el discriminado cero que no vale nada por ser cero y está antes que el 2.
ANTES dije ANTES, supera al 2 en todo sentido, porque el 2 puede valer más, puede ubicarse en el mundo de los que no están solos siempre de a dos, pero la noticia es esta: 1+1=2 .¿Qué veo ahí? dos unos, dos unos, uno y uno parieron al 2, que no me vengan a decir ahora que el 2 está más perfeccionado que el 1 porque son tristes especulaciones y la verdad, no quería mencionarlo por respeto a sus meditabundas existencias, pero el 2 es más viejo que el 1, ya está lo dije...y si hay alguien con una inquebrantable fobia a lo senil soy yo, si, YO no quiero ser vieja le tengo pavor, antes prefiero hacerme 6 endodoncias a la vez y dormirme al ritmo del taladro dental, pero vieja, arrugas, canas, hombros caídos, dimensiones descolgadas, dientes postizos, ropa de abuelita, perfume de vieja, no, eso no.
No quiero envejecer más, quiero tener 19 por siempre, porque si se dan cuenta después de los 20, vienen los 30 y ¡después los 40! (que observación tan aguda)
Me queda una semana y la voy a aprovechar, ya me acostumbré a escribir el "1" cada vez que me preguntan la edad, es el número que está en lo más sagrado de mi ser, entiendan que le estoy agradecida, lo voy a extrañar, se va, se me está yendo, tengo que hacer algo quemar el DNI, sobornar a la RENIEC, vivir en Azángaro, algo que me haga retroceder y permitir que el 1 pase y cohabite con el 9 calientitos y protegidos.
¡No quiero, no quiero, no quiero tener 20! ¡Odio el número 2!, ¡no necesito 2 dedos de frente! Ya no veo TWO and a half men, prefiero ver Tres por tres, todo lo que es parte2 en el mundo, casi nunca supera al original y para no hacerla más larga y cerrar esto porque hay una vida después de los Blogs... "El dos" es también conocido como el Dios de la materia resultante de la digestión en los seres vivos, you know what i'm saying? Si, el dos es la CACA, ¿estamos todos de acuerdo? (véase el grado de marginalidad)
Hablemos de que me queda una semana con 19 años encima, hablemos de que tiraré la casa y el DNI por la ventana, tengo una semana para atropellar gente, comer gelatina, tocar un timbre, jalar pastito del parque, meterle la mano a alguien, todo, todo, absolutamente TODO lo que haga a partir de hoy será lo último que haga con 19 años, así que si me da la gana me baño en CocaCola, me peino con un tenedor, me pongo a tocar cajón calata dentro de la Tiendecita Blanca, si quiero me chapo al vigilante del Scotiabank y reviento cuetes dentro de un cine...si se me antoja sí, y lo haré si me provoca con 19 años, no con 18 ni 20, ni 30, con 19 años ¿y saben una cosa?, lo puedo hacer cuando quiera, con 30 mil años encima me da lo mismo. Un número no me hace ni más alta ni menos enana, el número no me da de comer, la edad no me pone el apellido ni el color, ni me amarra los zapatos, mucho menos me hace las tareas, la edad es cualquier mierda.
Quien inventó los números debe estar orgulloso seguramente en cualquier paraje empolvado y rancio que sea, le sirvió a mi profesor de Geometría, le sirvió al cobrador y sus uñas rebeldes, a Sheldon Cooper capaz, pero a mí, el número que representa cualquier edad y todo lo que se le acerque, me lo paso por el...codo.
22 de noviembre, si, el 22 de noviembre cumplo años. Ahora no es uno, sino dos 2.
Psd: Gerascofobia, angustia, pavor y miedo ante la inminente llegada de aquella etapa de la vida en la que a uno lo ayudan a sentarse.
LEAN: ¿Es necesario la gran estrella de David sobre la masa y las bolitas asesinas en TODO el degenerado turrón? Porque no contentos con salvajes bolillas que entorpecen mi camino hacia la masa y la miel, tengo que gastar tipo 1,2 minutos (en total) arrancando estrellas con la única función de romper dientes y joderle la vida al hambre y a la ansiedad...piensen en ello. (Ya entiendo por qué Doña Pepa ahora baila samba en el Copacabana.)
Bueno, bueno, bueno ¿En qué estaba? ah sí, Octubre...maldito buitre carroñero. Noviembre...métete con una de tu tamaño.
Existen muchos motivos para odiar a Noviembre, para temerle. En pocos días cumplo 20, y decir que estoy asustada es crecerme la nariz y colgar pulseras de playa en ella...ESTOY ATERRADA, nerviosa, intimidada, porque son 20, " ¿y qué son 20? " dicen los de 22 y 25 "Yo quisiera volver a los 20" "Los 20, son los 20" 20,20,20, tanto drama por los 20 ya está, el índice de pobreza en el país no se verá afectado por cumplir 20. ¡LET'S MOVE ON, YOU LITTLE BASTARD!
Ok, ok puede que los redondeados 20 no se vean tan mal de acá a un par de meses pero 19...hey 19, no sé si lo ven pero el número 1 está ahí adelante, ¿lo ven? ¿lo sienten? Es un intento de 7 pero es mucho más impresionable y conmovedor, hasta me atrevería a declarar al número uno como el ser supremo, el inicio del universo, el principio creador del que proceden todas las cosas...esto es mucho más romántico que Hamlet envenenado, esto es Literatura, Astrología, el número uno es la biblia y Dios es su apellido.
No tienen idea del fascinante placer que fue para mí ver, escuchar y hablar del patético 11.11.11
Viene después que el discriminado cero que no vale nada por ser cero y está antes que el 2.
ANTES dije ANTES, supera al 2 en todo sentido, porque el 2 puede valer más, puede ubicarse en el mundo de los que no están solos siempre de a dos, pero la noticia es esta: 1+1=2 .¿Qué veo ahí? dos unos, dos unos, uno y uno parieron al 2, que no me vengan a decir ahora que el 2 está más perfeccionado que el 1 porque son tristes especulaciones y la verdad, no quería mencionarlo por respeto a sus meditabundas existencias, pero el 2 es más viejo que el 1, ya está lo dije...y si hay alguien con una inquebrantable fobia a lo senil soy yo, si, YO no quiero ser vieja le tengo pavor, antes prefiero hacerme 6 endodoncias a la vez y dormirme al ritmo del taladro dental, pero vieja, arrugas, canas, hombros caídos, dimensiones descolgadas, dientes postizos, ropa de abuelita, perfume de vieja, no, eso no.
No quiero envejecer más, quiero tener 19 por siempre, porque si se dan cuenta después de los 20, vienen los 30 y ¡después los 40! (que observación tan aguda)
Me queda una semana y la voy a aprovechar, ya me acostumbré a escribir el "1" cada vez que me preguntan la edad, es el número que está en lo más sagrado de mi ser, entiendan que le estoy agradecida, lo voy a extrañar, se va, se me está yendo, tengo que hacer algo quemar el DNI, sobornar a la RENIEC, vivir en Azángaro, algo que me haga retroceder y permitir que el 1 pase y cohabite con el 9 calientitos y protegidos.
¡No quiero, no quiero, no quiero tener 20! ¡Odio el número 2!, ¡no necesito 2 dedos de frente! Ya no veo TWO and a half men, prefiero ver Tres por tres, todo lo que es parte2 en el mundo, casi nunca supera al original y para no hacerla más larga y cerrar esto porque hay una vida después de los Blogs... "El dos" es también conocido como el Dios de la materia resultante de la digestión en los seres vivos, you know what i'm saying? Si, el dos es la CACA, ¿estamos todos de acuerdo? (véase el grado de marginalidad)
Hablemos de que me queda una semana con 19 años encima, hablemos de que tiraré la casa y el DNI por la ventana, tengo una semana para atropellar gente, comer gelatina, tocar un timbre, jalar pastito del parque, meterle la mano a alguien, todo, todo, absolutamente TODO lo que haga a partir de hoy será lo último que haga con 19 años, así que si me da la gana me baño en CocaCola, me peino con un tenedor, me pongo a tocar cajón calata dentro de la Tiendecita Blanca, si quiero me chapo al vigilante del Scotiabank y reviento cuetes dentro de un cine...si se me antoja sí, y lo haré si me provoca con 19 años, no con 18 ni 20, ni 30, con 19 años ¿y saben una cosa?, lo puedo hacer cuando quiera, con 30 mil años encima me da lo mismo. Un número no me hace ni más alta ni menos enana, el número no me da de comer, la edad no me pone el apellido ni el color, ni me amarra los zapatos, mucho menos me hace las tareas, la edad es cualquier mierda.
Quien inventó los números debe estar orgulloso seguramente en cualquier paraje empolvado y rancio que sea, le sirvió a mi profesor de Geometría, le sirvió al cobrador y sus uñas rebeldes, a Sheldon Cooper capaz, pero a mí, el número que representa cualquier edad y todo lo que se le acerque, me lo paso por el...codo.
22 de noviembre, si, el 22 de noviembre cumplo años. Ahora no es uno, sino dos 2.
¡¡¡IN YOUR FACE!!!
Psd: Gerascofobia, angustia, pavor y miedo ante la inminente llegada de aquella etapa de la vida en la que a uno lo ayudan a sentarse.
sábado, 15 de octubre de 2011
La verdad que patalear es otro nivel.
No me puedo concentrar, intento escribir tres palabras y la melodìa insoportable del supermercado del cual subsisto està imparable, la tìpica cancioncita de comercial...¿Cuàl?...Ahorita te digo cuàl.
Mientras, me tomo la cabeza con las dos manos, codos a la mesa, ahora es la cara y el cerquillo, (que en mi caso la escena es de dos segundos, ya que el asunto del cerquillo es limitado) sentada en el mini patio de comidas, con una botella San Mateo al lado, volviendo a mentarle la madre a la canciòn que sin duda alguna me deja claro que si compro uno me llevo dos. No sè si el disco se rayò, si la teleoperadora ensaya la voz de pornstar, no sè si la bolsa biodegradable que llevo mirando por minutos me saludarà...27 aveces aproximadamente se repite la canciòn, y no sòlo odio este supermercado a partir de hoy, sino que en mi cajita de oportunidades a dar, una voz irritada pero con gotitas de compasiòn consulta: " No basta con no existir papel en los servicios higiènicos, ahora ¿¿no pueden ni conseguir el disco de ERICK ELERA y matarme de distintas formas?? "
32 veces ahora y ya estoy preparada a interrogar al gerente, dj, cajero sexy, panadero amable, ¿Cuàl es el afàn de torturarnos a nosotros consumidores,compradores? (una botellita de agua es un producto, comprè agua,el agua es vida por lo tanto estoy comprando vida, asì que tiene màs valor que un lata de duraznos importados)
Cuando empiezo a maquinar mi plan antes de quedarme sorda y por el bien a la comunidad auditiva, de pronto se frena la canciòn y emprende otra mucho màs popular y hostigadora: "Happy Birthday"; una y otra vez y yo no sè si la/èl encargad@ de mùsica de fondo està en crack o no le aumentaron el sueldo, pero si estàn por saludar a un cliente cumpleañero, no es necesario escuchar el happy birthday tipo versiòn The old feeling by Los Toribianitos jubilados 7 veces seguidas con palmas falsas y risas robadas de un capìtulo del Chavo. Vine a leer porque salì temprano, porque tengo hambre (sed), porque quiero distraerme a mi manera, no a la esquizofrenia manipulada de los trabajadores sin tìmpanos de este lugar...
Ni leer, ni escribir, ni dejar de mover la pierna en total ansiedad y desespero, ahora no es una sino dos las personas que cumplen años y màs vale que la pasen de puta madre hoy con el "originalìsimo" y desorbitante saludo de cumpleaños brindados por el supermercado de los precios màs bajos siempre.
Definitivamente no es mi dìa (o mis dos horas), el agua ni la toquè, mi pierna derecha se aparea sola con la izquierda y mi nariz quiere llorar. Suena ahora una Shakira colombiana queriendo convertir los campos en ciudad y ya estoy preparada para galardonarme como la mejor socia del club de la calamidad: La mesa de al lado arma la escena boquitaquecome.com : - Prueba tù - No,prueba tù!... ¡PRUEBEN LOS DOS!
Para què llevas a tu flaca a comer si sabes que no se mete !ni el mondadientes a la boca! - Amor prueba -No - ¡Pero prueba! - Te dije que ¡no!
¡Què carajos estàn comiendo, Suri?
En el momento que decido irme mochila en hombro, llega a casa "el doctorado" a deleitarnos con sus frases de protagonista emo tatuado con bling-bling, lentes oscuros en invierno. HUIR...pero antes meditaciones acerca del rugir de mi estòmago (no, no es temblor), asì que: galletas, caja ràpida, cola, seis personas con màs de 10 productos mandando al carajo el aviso de "caja ràpida" y sòlo me queda aceptar lo demostrablemente cierto. "Las cajas ràpidas son las màs lentas".
Digo, la suerte la inventò alguien que jugò a la ruleta rusa y viviò, la suerte la proyectò Rose en Titanic luego de apoderarse de la puerta. La suerte de encontrar cajas libres y esperanzadoras en los supermercados es incierta, digo si no tienes paciencia, si esperar no es tu juridicciòn date media vuelta a casa.
Mi paciencia hoy se elevò a niveles insospechados, aguantè, pataliè, me dominè, sobrevivì, *Yo tengo actitud desde los 5 años* ahora puedo matar una polilla con la mano y me auto condecoro a 'Romina la princesa guerrera' (¿tendrà algo que ver mis madrugadas viendo Chuck Norris?)
Dejando de lado el exceso,la joda y prendièndole velitas al ajì y caramandungas, mi consejo es: Sal, compra, disfruta, no censures tu billetera, no reniegues de las cajeras cada vez màs ausentes, con suerte algun dìa te cantarà feliz cumpleaños una màquina de canciones METROsexuales.
Mientras, me tomo la cabeza con las dos manos, codos a la mesa, ahora es la cara y el cerquillo, (que en mi caso la escena es de dos segundos, ya que el asunto del cerquillo es limitado) sentada en el mini patio de comidas, con una botella San Mateo al lado, volviendo a mentarle la madre a la canciòn que sin duda alguna me deja claro que si compro uno me llevo dos. No sè si el disco se rayò, si la teleoperadora ensaya la voz de pornstar, no sè si la bolsa biodegradable que llevo mirando por minutos me saludarà...27 aveces aproximadamente se repite la canciòn, y no sòlo odio este supermercado a partir de hoy, sino que en mi cajita de oportunidades a dar, una voz irritada pero con gotitas de compasiòn consulta: " No basta con no existir papel en los servicios higiènicos, ahora ¿¿no pueden ni conseguir el disco de ERICK ELERA y matarme de distintas formas?? "
32 veces ahora y ya estoy preparada a interrogar al gerente, dj, cajero sexy, panadero amable, ¿Cuàl es el afàn de torturarnos a nosotros consumidores,compradores? (una botellita de agua es un producto, comprè agua,el agua es vida por lo tanto estoy comprando vida, asì que tiene màs valor que un lata de duraznos importados)
Cuando empiezo a maquinar mi plan antes de quedarme sorda y por el bien a la comunidad auditiva, de pronto se frena la canciòn y emprende otra mucho màs popular y hostigadora: "Happy Birthday"; una y otra vez y yo no sè si la/èl encargad@ de mùsica de fondo està en crack o no le aumentaron el sueldo, pero si estàn por saludar a un cliente cumpleañero, no es necesario escuchar el happy birthday tipo versiòn The old feeling by Los Toribianitos jubilados 7 veces seguidas con palmas falsas y risas robadas de un capìtulo del Chavo. Vine a leer porque salì temprano, porque tengo hambre (sed), porque quiero distraerme a mi manera, no a la esquizofrenia manipulada de los trabajadores sin tìmpanos de este lugar...
Ni leer, ni escribir, ni dejar de mover la pierna en total ansiedad y desespero, ahora no es una sino dos las personas que cumplen años y màs vale que la pasen de puta madre hoy con el "originalìsimo" y desorbitante saludo de cumpleaños brindados por el supermercado de los precios màs bajos siempre.
Definitivamente no es mi dìa (o mis dos horas), el agua ni la toquè, mi pierna derecha se aparea sola con la izquierda y mi nariz quiere llorar. Suena ahora una Shakira colombiana queriendo convertir los campos en ciudad y ya estoy preparada para galardonarme como la mejor socia del club de la calamidad: La mesa de al lado arma la escena boquitaquecome.com : - Prueba tù - No,prueba tù!... ¡PRUEBEN LOS DOS!
Para què llevas a tu flaca a comer si sabes que no se mete !ni el mondadientes a la boca! - Amor prueba -No - ¡Pero prueba! - Te dije que ¡no!
¡Què carajos estàn comiendo, Suri?
En el momento que decido irme mochila en hombro, llega a casa "el doctorado" a deleitarnos con sus frases de protagonista emo tatuado con bling-bling, lentes oscuros en invierno. HUIR...pero antes meditaciones acerca del rugir de mi estòmago (no, no es temblor), asì que: galletas, caja ràpida, cola, seis personas con màs de 10 productos mandando al carajo el aviso de "caja ràpida" y sòlo me queda aceptar lo demostrablemente cierto. "Las cajas ràpidas son las màs lentas".
Digo, la suerte la inventò alguien que jugò a la ruleta rusa y viviò, la suerte la proyectò Rose en Titanic luego de apoderarse de la puerta. La suerte de encontrar cajas libres y esperanzadoras en los supermercados es incierta, digo si no tienes paciencia, si esperar no es tu juridicciòn date media vuelta a casa.
Mi paciencia hoy se elevò a niveles insospechados, aguantè, pataliè, me dominè, sobrevivì, *Yo tengo actitud desde los 5 años* ahora puedo matar una polilla con la mano y me auto condecoro a 'Romina la princesa guerrera' (¿tendrà algo que ver mis madrugadas viendo Chuck Norris?)
Dejando de lado el exceso,la joda y prendièndole velitas al ajì y caramandungas, mi consejo es: Sal, compra, disfruta, no censures tu billetera, no reniegues de las cajeras cada vez màs ausentes, con suerte algun dìa te cantarà feliz cumpleaños una màquina de canciones METROsexuales.
jueves, 29 de septiembre de 2011
¿Ya?
No puedo explicar esa mini-luz que muchos definirían como "felicidad", que tengo dentro, que volvió a mí.
Hace unos días quería explotar, sentí que si a mis oídos llegaba una mala noticia más, me partía en 6.
No puedo explicar lo jalado de los pelos que puede llegar a ensuciarse el comportamiento del ser humano algunas veces. En estos 3 últimos días no me hizo falta meditar, ni sacar conclusiones, está en todos lados, cualquiera se puede dar cuenta... las tragedias siempre van a estar, las tragedias son peor que un poco de chicha en tu camisa blanca favorita, no se van con nada.
Me parece que después de tanto tiempo de experiencias trágicas, injusticias, muertes, todavía no aprendimos a utilizar la fuerza en uno mismo, para ver todo lo que pasa a otro nivel y aplicarla para encontrar esa solución que parece ser pisoteada y secuestrada por los que no quieren "ver".
Como dice la abuela de todo el mundo: "Dios aprieta pero no ahorca"...lamento escribir esto pero ya más de uno se ahorcó, y ojalá Dios tuviera la culpa, porque parece que de un momento a otro,todo lo malo que suceda es gracias a él, quieren y EXIGEN como obligando a un nene de 6 años que se lave las manos, que se haga cargo.
Esas personas que cada vez que ven llegar el terror y la desgracia a su país como si fueran artistas exclusivos del canal "Perversivisión", y no hacen más que delegar culpas al más fácil de atacar, toda la culpa al que físicamente no se les va a venir encima...a Dios. Esas personas que ven a su país caerse a pedazos por tanta crueldad, dañado, padeciendo, sin poder hacer nada (ni intentando hacerlo), vomitan la típica pregunta una y otra vez, porque saben que no van a encontrar respuesta y se conforman porque tampoco esperan recibirla:
miedo, se hace en los pantalones...se caga.
de todo lo bueno que posees.
Hace unos días quería explotar, sentí que si a mis oídos llegaba una mala noticia más, me partía en 6.
No puedo explicar lo jalado de los pelos que puede llegar a ensuciarse el comportamiento del ser humano algunas veces. En estos 3 últimos días no me hizo falta meditar, ni sacar conclusiones, está en todos lados, cualquiera se puede dar cuenta... las tragedias siempre van a estar, las tragedias son peor que un poco de chicha en tu camisa blanca favorita, no se van con nada.
Me parece que después de tanto tiempo de experiencias trágicas, injusticias, muertes, todavía no aprendimos a utilizar la fuerza en uno mismo, para ver todo lo que pasa a otro nivel y aplicarla para encontrar esa solución que parece ser pisoteada y secuestrada por los que no quieren "ver".
Como dice la abuela de todo el mundo: "Dios aprieta pero no ahorca"...lamento escribir esto pero ya más de uno se ahorcó, y ojalá Dios tuviera la culpa, porque parece que de un momento a otro,todo lo malo que suceda es gracias a él, quieren y EXIGEN como obligando a un nene de 6 años que se lave las manos, que se haga cargo.
Esas personas que cada vez que ven llegar el terror y la desgracia a su país como si fueran artistas exclusivos del canal "Perversivisión", y no hacen más que delegar culpas al más fácil de atacar, toda la culpa al que físicamente no se les va a venir encima...a Dios. Esas personas que ven a su país caerse a pedazos por tanta crueldad, dañado, padeciendo, sin poder hacer nada (ni intentando hacerlo), vomitan la típica pregunta una y otra vez, porque saben que no van a encontrar respuesta y se conforman porque tampoco esperan recibirla:
¿Dónde está Dios?
Son las mismas personas que si sufren perdidas personales y el problema recae directamente en el alma y sus bolsillos, van corriendo como niños asustados por tragarse una piedra del jardín,donde la madre... en este caso la madre sería Dios.
La gente está muy desesperada, la gente se muere de
miedo, se hace en los pantalones...se caga.
Para acompañar el dolor ajeno que logran ver a través de las noticias, exclaman: "Esto no puede seguir así" "Es una pena" "¿Dónde está el presidente?" "La policía está de adorno" "La justicia es cualquier mierda", creyendo que así ya colaboran, llevándose la cruz por la espalda, creyendo que "hacer el bien" es meter 20 céntimos en una latita contra el cáncer o comprarle 3 toffees en el carro,al flaco que acaba de salir de cana.
¿Cómo reclamar el "bien" a alguien si no tienen la más mínima idea de lo que es eso?...
En vez de preguntarte dónde está Dios, por qué no te preguntas, ¿dónde estás tú?
Dios no ahorca, la soga al cuello te la pusiste tú por inercia, porque te encanta sentirte mal y que otros te miren, a más de uno le faltó una letra jugando "el ahorcado" y perdió.
Somos fuertes, somos capaces, usemos esa fuerza para...(f*ck), levantarte de tu cama, mirarte al espejo y decir: TODO VA A ESTAR BIEN, no sólo es gratis sino que una vez dicho, funciona.
Podemos ayudar de distintas formas no echándole la culpa al aire, al frío, lo que pasa en el mundo es a consecuencia de la toma de decisiones incorrectas por nosotros mismos. Basta de criticar, de apalear, empecemos a agradecer por lo que no se nos quitó, porque si todavía sentimos es que estamos vivos y eso ya es ¡un gran motivo!
Si algo te jode, te carcome, apaga tu televisor, cierra tu periódico y respira, mira a tu alrededor y haz una lista en tu cabeza
de todo lo bueno que posees.
Hoy estoy bien, no voy a decir que SOY felíz, pero ESTOY felíz y eso no me lo quita nadie. Así como miles de peruanos, yo también me estresé, renegué, hasta que no pude más y me alejé, no soy ajena a lo que pasa en mi país, al dolor, pero Dios se encargará, siempre se encarga. No intento ser policía, ni predicadora, ni monja, ni testigo de Jehová, tranquilo que no voy a tocar tu timbre...es lo que pienso siento y punto. Así como hay fuerza para criticarnos los unos a los otros como deporte favorito en estos últimos tiempos, también hay para poner STOP antes del Game Over, coger los mandos y convencerte de que vas a ganar ésta, así es el juego de la vida.
JUZGAR, para los débiles.
"No todos podemos ser faros, pero cualquiera de nosotros
puede ser una velita de cera, una lamparita a veces
puede hacer mucho"
Psd: ¡Maduren pues carajo!
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